Oui je sais je suis en retard pour vous parler de vendredi 13 mais que voulez-vous, je suis tellement superstitieuse que de crainte du mauvais oeil, de la poisse, bref de la malchance inhérente à ce triste jour j'ai préféré hier ne pas bouger un orteil de peur de me le casser.

Bon, c'est pas vrai, je m'en tape le coquillart et en fait je ne m'étais même pas rappelé que c'était vendredi 13, n'ayant pas ouvert la télé de la journée. Je suis sûre que j'ai bien fait sinon j'aurais dû pester contre les journalistes qui n'ont pas du manquer d'y aller chacun de leur petit reportage sur les gens allant dilapider quelques sous pour valider un ticket de loto. Et sûr que ça m'aurait énervé. Du coup je suis restée parfaitement zen, et vous le croirez ou non mais figurez-vous que comme tous les vendredis 13 hé bien il ne m'est strictement rien arrivé, c'est incroyable... De même que je suis passée plusieurs fois sous des échelles tout en croisant des chats noirs, c'est fou non!

Oui j'aime vivre dangereusement.

Un peu de lecture sur Rue 89 où vous en apprendrez plus sur la  paraskevidékatriaphobie.

Il paraît que l'hypnose pour traiter la douleur à l'hôpital, ça marche. En tout cas en politique ça marche, c'est sûr : déjà 4 ans que Sarkozy a endormi une bonne partie du pays. Bon là on frôle le coma...

Laurent Blanc doit-il quitter l'équipe de France ? demande un journaliste. Faut voir... Peut-être que l'équipe de France quant à elle devrait songer à quitter le football...

Demain on fête les 30 ans de l'élection de Mitterand du 10 mai 1981: l'avenir du PS est-il si incertain qu'on se complaise à idéaliser son passé ?

En tout cas demain il y a bien plus important : demain c'est mon anniversaire à moi.

Pendant que mes enfants furetaient dans les bacs de la petite bibliothèque du village j'ai jeté un œil sur les « nouveautés » apportées lors du dernier passage du bibliobus. En fait ces nouveautés ne sont pas toujours de première fraîcheur mais ça n'a aucune importance car en matière de lecture personnellement je prends tout ce qui me tombe sous la main pourvu que ça éveille ma curiosité. Et là justement j'ai été intriguée par le titre d'un livre dont j'avais vu à plusieurs reprises la couverture dans différentes chroniques littéraires, il y a quelques mois de cela déjà : Le Cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates. À travers la correspondance d'une écrivaine londonienne d'après-guerre avec différents personnages on découvre quelle a été la vie d'une petite communauté pendant la guerre sur l'île de Guernesey. C'est assez intéressant du point de vue historique même si c'est assez superficiel mais ce n'est de toute façon pas le propos du livre, et c'est souvent drôle. Bref c'est agréable à lire cependant j'ai été assez déçue par la fin car je la trouve un peu trop « féminine » à mon goût : j'entends par là que l'amourette et le mariage dans la foulée entre deux personnages que tout oppose (l'écrivain citadine, un rien mondaine et le rustre paysan taciturne), je l'ai vue arriver grosse comme une maison et j'aurais aimé un peu plus d'originalité. Il y a de quoi écrire un bon Arlequin dans le dernier tiers du roman, c'est dommage. Mais ça n'enlève rien au charme du roman.

Finalement j'ai été ravie d'avoir emprunté ce livre... plutôt que de l'avoir acheté et de l'avoir regretté !

Lorsque j'étais enfant nous emmenions les génisses et les vaches ne donnant plus de lait passer la belle saison dans des prairies situées dans une petite combe, au creux des bois. Il y avait là deux grands prés dans lesquels elles paissaient tour à tour, tranquilles, sans présence humaine des jours durant, avec une petite cabane où elles pouvaient se réfugier en cas d'intempéries, un petit ruisseau dévalant le bois servait à alimenter un abreuvoir qui ne désemplissait jamais. J'aimais beaucoup descendre dans ces bois car lorsque le soleil cognait trop fort « en surface » les jours de plein été, et que nous allions voir si les vaches allaient bien, je flânais tout le long du chemin : il faisait bon sous les grands chênes et les châtaigniers, par endroits les sous-bois étaient humides et un tout petit cours d'eau s'attardait entre deux fossés, on trouvait même parfois une belle argile bleue sur le bord du sentier et dans laquelle, petite fille, j'aimais bien mettre les mains, c'était tellement tentant. Et à l'automne lorsque nous remontions ce petit troupeau on allait à petite allure pour ne pas rater les cèpes et les girolles qui n'attendaient que d'être cueillis.

Il y a quelques jours j'ai de nouveau emprunté ce chemin dans les bois que je n'avais pas pris depuis bien des années : le sous-bois est toujours aussi frais par temps chaud mais le sentier un peu chaotique a fait place à une vaste piste monotone, les arbres morts et tombés ça et là dans la forêt finissent, inutiles, leur existence, dans un désordre souvent inextricable, quand aux petits rus qui égayaient les bords du chemin ils ont disparu, il reste à peine assez d'humidité pour faire pourrir quelques feuilles mortes et l'abreuvoir est depuis longtemps envahi par les lentilles d'eau.

Sans doute les souvenirs sont plus jolis, surtout ceux de l'enfance, et la réalité du temps qui passe est parfois bien décevante, mais ainsi va la vie.

Je ne sais pas ce qui se passe, il doit encore y avoir une grève La Poste. À moins que mon courrier se soit perdu, suite à une mauvaise adresse. Enfin quoi il y a forcément quelque chose qui cloche: je n'ai pas encore reçu mon invitation pour le marige à Buckingam.

Bon de toute façon je n'avais rien à me mettre et je n'ai pas une tête à chapeau.