Dans ce monde où les certitudes s'écroulent les unes après les autres, où toutes nos illusions sont balayées tels des fétus de paille, où l'on ne sait plus à qui ou à quoi se fier, dans ce monde en mutation dont on ne sait trop où il nous mène donc, cela fait du bien de pouvoir se raccrocher à quelque chose: ce soir en rangeant les oeufs achetés au supermarché et provenant d'un élevage à priori bien sous tous rapports, ne voilà-t-il pas que je trouve... une plume!

Je suis donc rassurée: ce sont bien toujours des poules qui font les oeufs, ouf!

Dans la série « mais qu'est-ce que je fais là » je me suis retrouvée il y a quelques temps dans un magasin pour hommes. Non non, pas un magasin de fringues ou autres accessoires destinés à la gent masculine, non. Je veux parler d'un de ces magasins dans lesquels les femmes ne mettent que très rarement les pieds, où même les employés du secrétariat sont des hommes et où l'on vend des articles dont la plupart des femmes ignorent jusqu'à l'existence: je me suis retrouvée dans un magasin de pièces détachées et d'équipement automobile. Si mesdames ça existe. Et pour les hommes je suppose que ça doit ressembler à une certaine idée qu'ils se font du paradis.

Un début d'après-midi après mon travail, mon mari m'envoie échanger des plaquettes de freins achetées quelques jours plus tôt, car bien sûr quand je ne travaille pas je n'ai forcément rien d'autre à faire que m'occuper de ses affaires...Grrrrr, mais passons. Me voilà donc entrée dans ce temple, cette Mecque dédiée toute entière à la mécanique automobile et accessoirement aussi au gros bricolage. Évidemment je suis la seule femme au milieu des clients comme parmi le personnel, et d'ailleurs je remarque comme un étrange paradoxe. En effet les hommes derrière le comptoir, qui sont donc à leur travail, sont très détendus, habillés aux couleurs du magasin mais dans une sorte d'uniforme très chic et « sportswear »: petites chemisettes pastel, gilets marines classes, pas l'ombre d'une tâche de cambouis ou d'huile de vidange, normal me direz-vous, on n'est pas dans un garage; par contre les clients eux, qui donc n'y sont pas, à leur travail, sont presque tous en bleu de travail, avec quelques tâches par-ci par-là, visiblement pressés pour certains. Stoppés net dans leurs travaux par une pièce manquante, un équipement défectueux vite ils ont tout laissé tomber: une voiture sur cales sur la table d'opération dans le garage, un chef d'atelier vociférant « P... de b... de m...!!! C'est pas la bonne pièce!!! », ou une épouse hystérique « Ahhhh!!! Chéri! T'as vu dans quel état tu as mis la cuisine!!!! Y'a du cambouis partout!!! » pour aller chercher dans cette caverne d'Ali-Baba l'objet miraculeux qui va leur sauver la vie, enfin celle de leur voiture mais vous connaissez les hommes, pour eux il s'agit bien de vie ou de mort. Et de fierté aussi.

Et tout est là à portée de main ou presque, rangé bien proprement (et oui rien à voir avec une casse-auto) sur de multiples étagères à perte de vue: des courroies, des roulements, des plaquettes de freins, des disques (non pas des CD), des injecteurs, des essuie-glaces, des alternateurs, des batteries, etc. Autant de choses qui me sont étrangères mais qui résonnent singulièrement à mon oreille à force d'en entendre parler.

Je passe près de ¾ d'heure à attendre qu'on s'occupe de moi car il faut vous dire qu'on est vendredi après-midi et que ces messieurs de chez F. ont l'air très détendus: et que je blague avec le client, et que j'interpelle et plaisante avec les collègues, et vas-y que je chambre le « vieux » de la bande qui va prendre sa retraite dans quelques jours, etc. Et surtout le plus long: vas-y que je passe une heure à enregistrer les pièces qui sortent sur l'ordinateur avec un million de références à rentrer...merci la technologie et la paperasse.

La prochaine fois que j'aurais une après-midi à tuer, plutôt que de regarder la télé je sais où aller...

Il m'arrive extrêmement rarement de cliquer sur les messages qui atterrissent dans ma boîte à pré-ordures, c'est-à-dire celle des messages indésirables. Mais ça m'amuse parfois, c'est ainsi que j'en ai lu un ce matin dont le but est toujours le même évidemment: essayer d'extorquer d'une façon ou d'une autre des coordonnées personnelles, voire des identifiants et autres codes. Ce qui m'amuse dans ces missives c'est l'originalité dont font preuve leurs auteurs: on a déjà voulu faire appel à ma générosité en me faisant comprendre que je pouvais par ma participation contribuer à sauver une famille voire tout un pays (si si) et cette fois on fait appel à mon sens de la famille en prétendant qu'un  de ses membres est décédé il y a neuf mois et que bien sûr il me laisse un héritage considérable. Ce message émanant d'un correspondant malaisien et la diaspora de ma famille ne s'étendant guère au-delà des frontières de la région administrative ça m'a bien fait rire. Et quand je songe au caractère embryonnaire de ma fibre familiale c'est encore plus drôle je dois avouer.

Vraiment il y en a qui ne doutent de rien...

"La femme est l'avenir de l'homme", disait feu le poète Jean Ferrat. Certes. Et force est de reconnaître que l'homme a encore du chemin a faire pour être l'égal de la femme: en effet le pauvre pour acheter une voiture au salon de l'auto a besoin qu'on la lui décore avec une jolie potiche aussi bien carénée que le véhicule sur lequel elle est assise pour racoler le chaland.
Est-ce que nous autres pauvres ménagères de moins de 50 ans on a besoin pour acheter un lave-linge qu'il soit flanqué d'un plombier en string? Non mais.

Dans la série "Je l'ai bien cherché" voici ma petite mésaventure d'hier  soir. Je n'étais pas vraiment dans mon assiette: estomac barbouillé,  nausées, début de migraine, mal aux yeux et même carrément éblouissements...Je me suis dit qu'on m'avait refilé une gastro ou une saleté dans le genre.
Que nenni point du tout: j'étais en train de regarder D&Co sur M6. Évidemment vous me direz: il ne fallait pas. C'est vrai j'avoue, c'est bien fait pour moi : toutes ces couleurs ça me retourne les tripes. Je suis nulle en association de teintes, c'est d'ailleurs en partie pour cette raison que ma garde-robe n'affiche qu'un joli camaïeux allant du gris foncé au noir. Du coup, pour moi, le doublé vert pistache-rose fuschia, je ne sais pas pour vous, mais moi ça a du mal à passer. Hélas il n'y a pas que les couleurs qui percutent: l'accumulation de meubles rococos et les mélanges de styles par toujours des plus heureux là aussi ça heurte un peu mon entendement.
Il est vrai que l'égoût et les couleurs...