Dimanche dernier je me suis laissée aller à faire un tour dans un petit vide-grenier à côté de chez moi. Bien sûr je suis revenue avec un sac de vieux livres. Je sais pourtant que je ne devrais pas car j’en ai déjà toute une pile qui m’attend sur, dans et à côté de ma table de chevet, plus une sur le buffet du séjour. Sans oublier un petit tas de livres entamés et jamais finis dans les toilettes. Si si, même dans les toilettes.
Mais c’est plus fort que moi il faut que je furète, que je tripote et que je feuillette ces vieux livres de poche à l’odeur si particulière car ils me rappellent les premiers livres que j’ai fréquentés, dans ma toute première école, sur les étagères du vieux placard reconverti en bibliothèque de fortune et qui abritait des classiques pour enfants : la Comtesse de Ségur, Jules Verne, Kipling, Jack London et d’autres dont j’ai oublié les noms, à cette époque nul besoin de « littérature de jeunesse » écrite spécialement pour les enfants, on lisait les classiques qui convenaient à notre âge, simplement. Si j’ai oublié beaucoup des noms de ces auteurs coincés sur ces étagères, l’odeur des livres, elle, m'est restée bien gravée dans la mémoire, et chaque fois que leurs effluves s’échappent de ces vieux volumes souples, tellement maniables que l'on ne peut s'empêcher de les saisir, je fais comme un bond dans le passé vers mes tendres années d’enfance.
Chacun sa madeleine...
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